W.W.

Find You Out.

Las viejas baldosas de la calle empapadas por el calabobos caído producen un reflejo de la turbia realidad que hay un poco más arriba.
Vuelve hacia su casa, el demacre es visible en su jeto y las copas en su andar, de repente se le destaponan los oidos y olvida de esa estúpida canción que tarareaba hacía tan sólo unos segundos, el silencio en aquella solitaria calle podría resultar siniestro, le resulta relajante, nuevo, casi se oyen las olas del mar, mira hacia el cielo, aún es de noche.
Pasos.
"¿Qué cojones fué eso?", piensa y mira hacia atras, ahí no hay nadie, piensa que lo habra imaginado. Vuelve a caminar, sonriendo e intenta calmarse.
Un par de manzanas después oye de nuevo pasos cerca y sin embargo no logra ver a nadie, obviamente tampoco ve la señal cuadrada de plástico que avisa al peaton del socabón situado en la esquina de un edificio que van a demoler en sólo un par de días.
Fíjate su mala suerte que durante horas no paró de oir pasor y ver sombras, sin ser capaz de gritar o pedir auxsilio, a través del aujero unimorme que resultaba su vista al exterior mientras se ahogaba lentamente con su propia sangre.

j. R.